Nine

Así las cosas, la película se sigue con desgana, con una escenografía feísta (sin querer serlo, que es lo peor), unos números musicales rápidamente olvidados, unas coreografías de gala de fin de curso de instituto, y unos actores que parecen escogidos expresamente por su torpeza al bailar: ese Day-Lewis que danza como un pato mareado; esa Penélope que hace como que se mueve a ritmo, cuando carece de él; esa Kidman, tan feliz de haberse conocido, pero a la que tampoco la ha llamado Dios por el sendero del baile… En fin, un pequeño desastre, cuyo origen no es fácil elucidar: tal vez el universo/Fellini no es el adecuado para un coreógrafo que, como es el caso de Rob Marshall, es un epígono de Bob Fosse, el último gran maestro del musical americano. Es posible que sus mundos no casen, y que de ahí provenga este choque de trenes en el que el aplastado en medio es el espectador, entre las neuras fellinianas y los bailables fosseanos. Una pena, porque, como decíamos, había mimbres para uno de esos buenos musicales que, muy de tarde en tarde, nos proporciona Hollywood.

Nine no es una obra execrable; tampoco una pieza de orfebrería fílmica. Tiene diálogos mordaces, números musicales nada desdeñables y un lujoso reparto liderado por el camaleónico Day-Lewis. Del elenco femenino, Marion Cotillard, como abnegada esposa y musa del genio, depara acertados tics de Giulietta Masina y se zampa al resto del elenco femenino, pese a los esfuerzos de Penélope Cruz. Y una estéticamente remasterizada Sophia Loren se convierte en alguien que ni el propio Fellini soñó: su madre de ficción.

Nos introduce en la ciudad de las mujeres de un cineasta en crisis (Daniel Day-Lewis, lejos de imitar a Mastroianni, cerca de ser Fellini sumado a un ególatra François Truffaut) por el camino de unos números musicales abstractos, deslumbrantes, que no desentonan de la onírica y cinéfila peripecia de un Guido Contini y los espíritus, corpóreos, sexuales, de las féminas que le rodean (un grupo de actrices en maravilloso estado de gracia). Nine es, pues, un espléndido y carnal musical de arte y ensayo, una sucesión de stripteases, pasarelas y burlesque escenificados como la gran película-confesión de un fantasma (Fellini) invocado por un sorprendente médium (Marshall).

Es una pena que lo mejor del film (las interpretaciones de Cotillard, Cruz, Hudson y Dench) quede eclipsado por una política de montaje errónea, que deja al descubierto la superficialidad de la propuesta. Es fácil disfrutar de dos de los números musicales (Be Italian, con Fergie, y Cinema Italiano, a cargo de Kate Hudson), pero el resto no acaba de tener la fuerza dramática que la crisis vital de Guido Contini (un Daniel Day-Lewis algo afectado) pide a gritos. La lentejuela brilla, pero el alma está en otra parte, pisada en la sala de montaje.

Y, sin embargo, hay aspectos que permiten no desdeñar del todo una película como Nine: la avasalladora presencia de Daniel Day-Lewis en los (muchos) momentos de no-musical, la mágica tortura de un artista convertido en un fantasma de sí mismo y el retrato de un hombre enfrentado sucesivamente a las muchas mujeres de su vida, unidos a la evidente brillantez de una producción de altos vuelos, pensada para ser finalista en los Oscar. ¿Que todo eso ya estaba en Ocho y medio? Por supuesto.